notas para um livro bonito

 

de cofres de nuvens o poema desaba.
chuva na tarde ferruginosa: o poema-tobogã e
seus frios na bexiga.
mas seus mistérios são como a alegria
a fruta que lenta e rápida apodrece nos mercados.
o poema é só o poema
ou mesmo a doença em Deus.
entende-los (poema e Deus) por linguagem
é uma saída, mas não resolve.
cultuar seu misticismo
sua precariedade ou antissepsia, é possível.
mas e daí?
o poema, anjo roedor, é ruidoso e não apazigua.
o poema arde ardis.
se com urgência, suja-se.
se com paciência, não passa de
inseguranças de um menino de prédio.
fuligem e esterco, só.
até que finalmente, fóssil de flor
(que não é flor que se cheire)
o poema entra num livro.
e o livro cai na vida.

Obs.: liga não, é só um desbafo. Meu pessimismo passará, como passará esse tempo onde a mediocridade ofusca o lirismo, a beleza, e a paz!